La promesa original del BIM (Building Information Modeling) iba mucho más allá de la representación tridimensional de un edificio. Su ambición consistía en convertir el modelo en una estructura de información coordinada, en la que la geometría, los componentes, los sistemas y los datos permanecieran conectados a medida que evolucionaba el proyecto. Así, los cambios en un elemento se reflejarían en los planos, secciones, alzados y tablas de cantidades correspondientes; las interferencias entre las distintas disciplinas podrían identificarse antes de la construcción; y la información asociada a los componentes del edificio acompañaría al proyecto a lo largo de las distintas etapas de su ciclo de vida.

Construir una ciudad desde cero no es tarea fácil. Nunca lo ha sido y nunca lo será. La sola idea de crear algo que de otro modo se desarrollaría y crecería gradualmente exige recursos, organización y, sobre todo, mano de obra. Así ocurrió en 1958, cuando la Meseta Central de Brasil se convirtió en uno de los mayores sitios de construcción del siglo XX para la edificación de Brasilia. Decenas de miles de candangos (migrantes provenientes principalmente del nordeste de Brasil, muchos de ellos sin capacitación técnica previa) llegaron para levantar una capital entera en poco más de tres años, bajo el lema del entonces presidente Juscelino Kubitschek de alcanzar "cincuenta años de progreso en cinco". La arquitectura de Oscar Niemeyer y el plano de Lúcio Costa no habrían sido posibles sin dar por sentado que había suficiente mano de obra disponible y dispuesta a soportar salarios bajos y condiciones extremadamente duras para transformar el hormigón y las curvas en un símbolo nacional.

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Entre los siglos XVIII y XIX, viajar por Roma, París, Venecia, Florencia y otras ciudades europeas se consideraba una parte esencial de la formación de quienes recién se graduaban en arquitectura. En una época en la que el acceso a fotografías y publicaciones era sumamente limitado, estos viajes constituían la principal vía para experimentar la arquitectura de cerca. A principios del siglo XX, Le Corbusier reinterpretó esta tradición a su manera: a los 23 años, se embarcó en el Voyage d'Orient, recorriendo los Balcanes, Estambul y Atenas, y creando cuadernos de viaje a los que regresaría a lo largo de toda su vida.

Las imágenes de las bancas en el parque High Line de Nueva York se difundieron por todo el mundo cuando el proyecto se inauguró en 2009. Surgiendo en diagonal a partir de la misma materialidad y modulación del pavimento, estas piezas pasan de manera fluida del concreto a la madera, evocando las vías del tren que alguna vez ocuparon el lugar. Para resistir décadas de exposición a la intemperie, el proyecto requería una especie de madera de durabilidad excepcional, por lo que se seleccionó el ipé, proveniente de la Amazonia brasileña. Su lento crecimiento produce una madera dura, densa y de baja porosidad, naturalmente resistente al desgaste, la humedad y el deterioro biológico. Sin embargo, la elección desató controversia en su momento debido a las preocupaciones sobre la certificación del manejo forestal de la madera. Esta perspectiva más amplia transforma nuestra manera de pensar sobre los materiales: su origen sigue siendo importante, pero también lo es qué ocurre una vez que la vida útil del edificio llega a su fin.

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¿Qué significa el lujo cuando los productos están diseñados para una rápida obsolescencia? Grabado en vivo en la Semana del Diseño de Milán 2026 en colaboración con INDX|GLOBAL, el octavo episodio del podcast Room For Dreams reúne a los/las arquitectos/as Priyanka Mehra, Simran Boparai, Ashmit Singh Alag y Adreesh Chakraborty para analizar la evolución y, a menudo, las contradicciones en la relación entre exclusividad, sostenibilidad y una artesanía con propósito.

Existe una gran diferencia entre mirar la imagen de un edificio y experimentar el espacio que representa. La atmósfera de un lugar, moldeada por su luz, sonidos, materialidad y relación con el paisaje circundante, ha pertenecido durante mucho tiempo al ámbito de la experiencia física. Hoy en día, las tecnologías de renderizado en tiempo real están comenzando a reducir esa brecha, permitiendo explorar y experimentar los proyectos antes de que sean construidos.

Mucho antes de que un edificio se construya, este existe como dibujos, maquetas físicas, perspectivas, fotografías y, más recientemente, renders fotorrealistas. Cada nueva herramienta de representación en la historia ha buscado comunicar no solo la apariencia de un proyecto, sino también la experiencia de habitarlo.

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Parte de la arquitectura regional más innovadora del mundo nunca llega a los titulares, sencillamente porque nadie cuenta su historia. Para el sexto episodio del podcast Room For Dreams, grabado en vivo en la Semana del Diseño de Milán 2026 en colaboración con INDX|GLOBAL, Claire Brodka de designboom, a cargo de la conducción, analiza este preciso cuello de botella junto a los/las arquitectos/as Niroop Reddy, Sujit Nair y Aman Aggarwal, rastreando cómo la histórica falta de narrativa arquitectónica ha eclipsado una revolución de diseño a gran escala que se está gestando en el subcontinente indio.

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El acelerado auge de una estética globalizada y homogénea está obligando a los creadores y creadoras a enfrentarse a una realidad crítica: las tendencias de diseño trascienden las fronteras geográficas con total facilidad, pero la identidad local está pagando el precio. El quinto episodio del podcast Room For Dreams aborda una investigación directa sobre si un mercado sin fronteras está borrando silenciosamente la diversidad del diseño. Grabado en vivo en la Semana del Diseño de Milán 2026 en colaboración con INDX|GLOBAL, la conductora Claire Broadka de designboom conversa con Sachi Gupta, Shilpi Sonar, Krithika Subrahmanian y Sumit Dhawan para analizar la realidad de los creadores y creadoras sin fronteras.

La mayor parte de las viviendas del futuro en Europa ya está construida; no obstante, el ritmo de renovación sigue siendo demasiado lento para hacer frente a los desafíos climáticos, habitacionales, de salud y de recursos a la escala necesaria. Re:Living explora cómo la renovación puede dejar de ser una suma de proyectos aislados para convertirse en un enfoque escalable que transforme la edificación existente. En el núcleo de esta iniciativa se encuentra un nuevo proyecto de investigación, The Housing We Need for the Future We Want (La vivienda que necesitamos para el futuro que queremos), que examina cómo optimizar el uso del parque habitacional existente puede abrir nuevas oportunidades para profesionales de la arquitectura, ciudades y comunidades.

Del tablero de dibujo a la pantalla de la computadora, la digitalización de planos y documentación marcó la primera fase de la transformación digital en las firmas de arquitectura. La segunda introdujo el BIM, conectando la información de los proyectos a través de plataformas en la nube y flujos de trabajo colaborativos. Hoy en día, emerge una nueva fase, definida por la inteligencia artificial, la automatización y ecosistemas de software más especializados. La paradoja radica en que, mientras las fases anteriores estuvieron dominadas por un número reducido de herramientas, el panorama actual ofrece una abundancia de soluciones altamente especializadas, impulsadas por IA y a menudo redundantes, que compiten por captar la atención. Si bien adquirir software nuevo suele ser la parte más sencilla de la transformación digital, el verdadero desafío consiste en modificar los flujos de trabajo y los comportamientos establecidos; razón por la cual a muchas herramientas nuevas les cuesta lograr una adopción duradera.

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Una rebelión experiencial cobra protagonismo en el cuarto episodio del podcast Room For Dreams, apuntando directamente al corazón de la actual cultura del diseño, obsesionada con las pantallas y las imágenes. Grabado en vivo en la Semana del Diseño de Milán 2026 en colaboración con INDX|GLOBAL, la conducción de Claire Broadka reúne a cuatro voces de la arquitectura india —Indrajit Kembhavi, Manish Gulati, Sanjay Singh y Sidhartha Talwar— para explorar una pregunta crítica: ¿hemos sacrificado el alma de la arquitectura en aras de una publicación de Instagram visualmente perfecta?

La conocida frase “el ser humano es lo que come” (Der Mensch ist, was er isst), de Ludwig Feuerbach, afirma que la constitución física, mental e incluso moral de las personas está directamente vinculada a lo que consumen. Hoy en día, esta idea está ampliamente interiorizada y existe una conciencia creciente en torno a la alimentación, la nutrición y el impacto de lo que ingerimos en nuestro organismo. Sin embargo, este mismo nivel de conciencia no se extiende a los entornos que habitamos, donde los materiales se siguen abordando como decisiones técnicas en lugar de agentes activos en la relación entre el cuerpo y el espacio. Si se considera que una gran parte de la población mundial pasa alrededor del 90% de su tiempo en espacios interiores, rara vez se debate qué compone realmente estos lugares en su nivel más fundamental: los materiales. Los muros, pisos y acabados se suelen considerar elecciones técnicas o estéticas, cuando en realidad pueden funcionar como fuentes continuas de exposición a sustancias potencialmente nocivas.

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Aprender algo nuevo es, biológicamente, una transformación del cerebro. Con cada experiencia, las conexiones neuronales se reorganizan, creando y fortaleciendo sinapsis. Mucho más que la simple acumulación de información, el aprendizaje consiste en la reconfiguración de estructuras internas, un proceso capaz de transformar tanto a las personas como a las sociedades. El entorno en el que esto ocurre puede cultivar la curiosidad, la adaptabilidad y la resiliencia emocional, apoyando así a nuestra próxima generación de líderes, o bien reprimir esas cualidades, lo que conduce al retraimiento y al aislamiento.

Con el auge de la escolarización moderna durante la Revolución Industrial, surgió un modelo estandarizado, definido por filas de pupitres, instrucción simultánea y supervisión visual. Comparado a menudo con un sistema de producción en fábrica, este modelo aún persiste en muchos lugares a pesar de los profundos cambios tecnológicos. Estos entornos rígidos permanecen incluso cuando el aprendizaje moderno exige experimentación y adaptabilidad.

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Los dibujos arquitectónicos operan a través de la abstracción. Los planos, secciones y elevaciones condensan información espacial, constructiva y dimensional en un conjunto de códigos que tienen sentido dentro de la disciplina, pero que no siempre son legibles de inmediato para quienes no están familiarizados/as con este lenguaje. En algunos proyectos, esta condición puede generar una tensión recurrente entre lo que se diseña y lo que se puede comprender. Esta situación se intensifica cuando las herramientas utilizadas no corresponden a la escala y complejidad del diseño. En contextos como viviendas unifamiliares, remodelaciones o ampliaciones, el uso de softwares excesivamente complejos puede introducir ruido, retrasos y dependencias innecesarias, dificultando el desarrollo y la transmisión de las propuestas.

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Los bocetos iniciales en cuadernos y papel calco, los diagramas conceptuales, las perspectivas, las maquetas físicas y los estudios volumétricos capturan la imaginación arquitectónica. Sin embargo, representan apenas el inicio de la práctica. El verdadero desafío consiste en traducir las ideas en sistemas construibles. Cada muro, encuentro y ensamblaje debe resolverse en detalle, con sistemas que funcionen en conjunto de manera que permitan construir el proyecto tal como fue concebido. Es aquí donde se concentran la mayor parte del esfuerzo, la complejidad y el riesgo, y donde los proyectos finalmente se resuelven o comienzan a tambalearse.

En este contexto se desarrollan el Desarrollo de Diseño (DD, por sus siglas en inglés) y la Documentación Ejecutiva (CD), etapa en la que el proyecto debe asumir todo el peso de la coordinación, los componentes, el rendimiento y la constructibilidad. Mientras que el diseño esquemático define las directrices espaciales y formales, el DD y la CD exigen respuestas a un conjunto de preguntas muy diferente: ¿cómo se integran los sistemas? ¿Cómo se mantiene el rendimiento en las transiciones? ¿Qué productos, tolerancias y secuencias permitirán que el proyecto mantenga su coherencia al pasar del modelo a la obra?

Entre el momento en que se especifica un material en un proyecto y el momento de su instalación, existe una capa invisible que juega un papel decisivo en el resultado final: la fabricación, la logística y la coordinación. Estos factores moldean los plazos y los costos pero, fundamentalmente, determinan si la intención original del diseño se preserva o se diluye en la ejecución. Los sistemas de revestimiento, especialmente aquellos que funcionan como componentes visibles y expresivos de la envolvente del edificio, hacen que esta brecha sea particularmente evidente, al ser la capa más expuesta de un proyecto.

La selección de un sistema de revestimiento nunca es una decisión puramente estética. Esta activa una cadena de dependencias: disponibilidad de perfiles, sistemas de fijación, tolerancias, secuenciación y cumplimiento de normativas locales. Cuando los elementos no se alinean correctamente, las consecuencias de ese desajuste rara vez son sutiles. Los sistemas de revestimiento integrados —aquellos que anticipan tanto el montaje como la apariencia— tienden a cerrar esta brecha, incorporando la coordinación en su propia lógica y reduciendo la necesidad de improvisar en la obra.

Producido a escala industrial desde el siglo XIX, el acero ha transformado profundamente la manera en que construimos. El hierro, refinado mediante procesos metalúrgicos controlados, ha dado origen a un material capaz de combinar resistencia mecánica, ligereza relativa y precisión constructiva, haciendo posibles algunos de los mayores hitos de la ingeniería y la arquitectura modernas. Desde rascacielos y puentes hasta fachadas, cubiertas y sistemas industrializados, pocos materiales han tenido un impacto tan significativo en la configuración del entorno construido.

No obstante, la calidad de un material no puede medirse únicamente por su rendimiento estructural inicial o su aspecto al momento de la entrega. Si bien los edificios suelen evaluarse al finalizar la obra, su verdadero desempeño solo se revela con el paso del tiempo. Las fotografías registran fachadas impecables, superficies recién instaladas y espacios listos para su uso. Las décadas posteriores, en cambio, exponen estas construcciones a la radiación solar, la lluvia, la humedad, la salinidad, la contaminación atmosférica y las variaciones térmicas. Es en este contacto continuo con el medio ambiente donde las decisiones materiales se ponen verdaderamente a prueba.

​​El Complejo de Ciencias de la Salud Myron y Berna Garron (SAMIH, por sus siglas en inglés), en la Universidad de Toronto Scarborough, se diseñó bajo un mandato claro y no negociable: al menos el 20% del consumo energético del edificio debía generarse a partir de fuentes renovables instaladas en el mismo sitio. Con el fin de cumplir con este ambicioso requisito, el equipo del proyecto exploró cómo la tecnología solar podía ir más allá de la cubierta e integrarse en la propia arquitectura, posicionando el proyecto dentro de una tendencia más amplia hacia la arquitectura sostenible basada en el rendimiento. Las instalaciones de 63,000 pies cuadrados albergan programas de enseñanza, investigación y formación clínica dedicados a la educación de los/las futuros/as profesionales de la salud. Diseñado por Diamond Schmitt Architects y MVRDV, el proyecto siguió inicialmente un camino convencional, combinando una fachada sobria con paneles fotovoltaicos en la cubierta.